Лабиринт [словеска]

[Маршал Акабосов]

С чего все началось? С того, что мы всегда ищем что-то новое, это заложено в нас. Мы познаем мир, себя через инструменты. Они могут быть разными, то что здесь будет лишь инструмент, не более того.
Эта словеска для всех желающих. Она не цельная, будет состоять из сценок, фрагментов, мозаик.


....И жили они долго и счастливо подле южного моря до завершения своих долгих дней..
Этой строчкой заканчивалась книга. Читавший ее усмехнулся, слишком неправдоподобный конец получился у автора. Да и вообще это произведение оставляло впечатление бумаги, пропитанной ложью, никчемными словами и неправильностью. Со вздохом человек захлопнул книгу и сердито положил ее на стоявший рядом столик. В ней он ничего не нашел для себя. В который раз. Человек был уже стар, его руки обвивали вены, а нос стал крючковатым, глаза давно выцвели, в них давно правила усталость, и волосы висели бесполезными клочками. Он молча поднялся и, взяв в чуть трясущиеся руки прочитанный том, двинулся по залу. Он старался соблюдать тишину, ведь именно она была хранительницей книг в этом месте, а вовсе не человек. Каменный пол, ряды стеллажей и шкафов, тысячи свитков, рукописей, даже табличек на мертвых языках. Каждая такая книга, как маленький мирок, живущий правдой, в этом так похожая на человека. Вещь в себе с твердой обложкой и мягким содержимым. Пропитанный чернилами и мыслями, совсем как ее создатель кровью и разумом, почти живые.Хранитель бережно, но равнодушно вернул прочитанную вещь на место, отвернулся, пробежал взглядом по названиям. На одной из них его не было.Старик моргнул, но все оставалось также. Тогда он сделал шаг, и вытянул книгу из ряда. На вид та была совершенно обычной, обложку украшали тисненные листья ясеня. Но никаких надписей . Книга без названия, странная книга. Как дверь в темный коридор. А что там? Хранитель с проснувшимся любопытством открыл ее...

Comments

[Сфандра]

Плеснуло соленым ветром и водой – это произошло внезапно, читатель от неожиданности захлебнулся, попытался откашляться, но вдруг осознал, что может под этой водой дышать. Триста мраморных белых ступеней – откуда-то появилось именно это число – уходящих вниз, на морское дно, спускаться совсем не страшно, вода прозрачная и невероятно голубая – так не бывает, это не по-настоящему; медузьи парашюты, немые быстрые рыбы – как случайные – мимо долгого мраморного пути, ведущего в глубину. Чем глубже, тем холоднее ступени, какая же голубая вода…
Говорят, если взять раковину морскую и приложить к уху, можно услышать, как бьется сердце мира, как грохочет прибой – морю легко петь, ведь у него такая огромная душа, чудовищная, чудесная.
Говорят, если бросить монету в море, то обязательно вернешься на побережье. А что если бросить в море собственную душу?
Морю легко петь прибоем, у него большая душа. А как петь и жить без души?
Триста ступеней, голубая вода, на последней ступени сижу я и улыбаюсь, янтарь и жемчуг, жемчуг на груди, кусок янтаря в руке, внутри – попавшая по нелепой случайности муха.
- Что это? – спрашиваю я, - Что говорят у вас про чудовищ, попавших в янтарь?