Morbid Silence. Есть у нас 6 соток в почти заброшенном садовом товариществе. Раньше там трудилась бабушка, но артрит и прочие болячки привели к тому, что теперь она сидит дома. Некоторое время мы что то там сажали, сеяли и собирали, и иногда взяв велик, навьючив на него разные ведерки и корзины я крутил педалями туда. Сад находился в самой глубине,узкая дорожка к нему заросла всякой малиной, и репеем и продираясь туда, я чувствовал себя ледоколом "Ленин" в арктических льдах. Все соседи либо тоже забросили участки, либо перемерли, и там всегда царила тишина, своя особая. До сих пор помню свою игру нервов, когда там наступил на ужа и как потом аккуратно ходил среди тропинок, порастающих сорняком. А еще меня иногда цепляют фразы. Как правило английские - они емкие и тяжелые. Цепляются и словно бы приклеиваются - помню их надолго, пока не потеряется актуальность, или смысл не выветрится ветром изменений. Приклеиваются, как репей...тот самый по дороге в сад.
А Morbid Silence - выражение смысла для себя лично - то, что окружает меня внутренне, создает мое мироощущение одновременно и не слишком притягательное, но , кажется нужное, раздражающее и свое. Набрел случайно, когда читал про перевал Дятлова(кстати, интересная история, хоть и трагическая)
После сегодняшнего фейла с кубиками на турнире по вархаммеру, зашел на сайт по продаже кубов, посидел и порефлексировал, глядя на разные шестигранники - взрастил в себе фетиш на свою голову
Хотел написать немного личного, но товарищ, едущий в Йошку на автобусе, боится уснуть и забалтывает... ага...в 4 часа ночи