С чего все началось? С того, что мы всегда ищем что-то новое, это заложено в нас. Мы познаем мир, себя через инструменты. Они могут быть разными, то что здесь будет лишь инструмент, не более того.
Эта словеска для всех желающих. Она не цельная, будет состоять из сценок, фрагментов, мозаик.
....И жили они долго и счастливо подле южного моря до завершения своих долгих дней..
Этой строчкой заканчивалась книга. Читавший ее усмехнулся, слишком неправдоподобный конец получился у автора. Да и вообще это произведение оставляло впечатление бумаги, пропитанной ложью, никчемными словами и неправильностью. Со вздохом человек захлопнул книгу и сердито положил ее на стоявший рядом столик. В ней он ничего не нашел для себя. В который раз. Человек был уже стар, его руки обвивали вены, а нос стал крючковатым, глаза давно выцвели, в них давно правила усталость, и волосы висели бесполезными клочками. Он молча поднялся и, взяв в чуть трясущиеся руки прочитанный том, двинулся по залу. Он старался соблюдать тишину, ведь именно она была хранительницей книг в этом месте, а вовсе не человек. Каменный пол, ряды стеллажей и шкафов, тысячи свитков, рукописей, даже табличек на мертвых языках. Каждая такая книга, как маленький мирок, живущий правдой, в этом так похожая на человека. Вещь в себе с твердой обложкой и мягким содержимым. Пропитанный чернилами и мыслями, совсем как ее создатель кровью и разумом, почти живые.Хранитель бережно, но равнодушно вернул прочитанную вещь на место, отвернулся, пробежал взглядом по названиям. На одной из них его не было.Старик моргнул, но все оставалось также. Тогда он сделал шаг, и вытянул книгу из ряда. На вид та была совершенно обычной, обложку украшали тисненные листья ясеня. Но никаких надписей . Книга без названия, странная книга. Как дверь в темный коридор. А что там? Хранитель с проснувшимся любопытством открыл ее...